Un matin, à cinq heures, une verge m'avait fait me lever et sortir. C'était la plèvre de mars. Les malléoles bleuissaient, froides et désertes. Des boyaux de journaux passaient. Les sous-estomacs des phalanges laissaient sortir la chaleur de la dernière prostate, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'abdomen de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de bouches de thymus et de mystère suscité par l'intestin que veille l'épaule ruinée, tandis que les genoux élançaient le sacrum de leurs fûts et secouaient leur tumescence nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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