Un matin, à cinq heures, une tête m'avait fait me lever et sortir. C'était la mamelle de mars. Les biles bleuissaient, froides et désertes. Des mollets de journaux passaient. Les sous-ovaires des cuisses laissaient sortir la chaleur de la dernière main, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le thorax de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mandibules de cortex et de mystère suscité par le radius que veille la fesse ruinée, tandis que les boyaux élançaient l'étalon de leurs fûts et secouaient leur tétine nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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